Toda a minha vida comi as panquecas do Mestre Silva.Gosto das receitas do Mestre Silva.
Durmo praticamente todas as noites com o homem da minha vida.
Durante a noite damos a mão. Damos um carinho.
Dormimos exactamente na mesma posição. Gostamos de abraçar o edredon.
Eu e o homem da minha vida temos muito em comum.
Gostamos de bolachas maria molhadas no leite. Gostamos de brincar na areia.
Gostamos de ver televisão enroscados no sofá.
Durmo praticamente todas as noites com o homem da minha vida.
Antes de adormecermos.
Existe um dia particularmente difícil na vida dos amantes: a sexta-feira.
Para alguns mais problemática a angústia começa algures durante a quinta-feira.
Outros há (uma pequena percentagem) que vivem toda a semana a sofrer antecipadamente a chegada desses dias.
Assim como há palavras que não são permitidas. Há dias que não lhes pertencem.
A semana dos amantes tem cinco dias.
Os amantes combinam num local perdido no meio da cidade. Tão exposto quanto incógnito. Desencontram-se.
Enquanto o carro passa, ela pega no telemóvel.
Naquele parque de estacionamento infinitamente grande o arrumador ajuda-a: Ele foi para aquele lado. (Quantos amantes terá já socorrido nesta fugaz hora de almoço?)
Seguem no mesmo carro enquanto partilham aqueles momentos com a carência de uma intimidade que não existe.
Nasci à vinte e sete anos.
Morreste há três anos.
Lembro-me do momento em que te perdi.
Esqueci-me do momento em que nasci.
E este dia passou a ser o dia da tua morte.
O dia em que uma parte de mim morreu contigo.
Já chegou a Primavera (daquele que seria o mês mais triste da minha vida).
E eu peço que a Primavera traga um sol que me encha o coração e nos devolva o sorriso.
Tento pensar que este sítio é bom porque pode devolver a saúde do homem que eu mais amo neste mundo… Mas não consigo evitar sentir-me farta deste quarto… porque tenho medo que o meu pai deixe de ter a força que tanto admiro nele.
A lua só é bonita no miradouro…
Tal como na tasca a lua não tem qualquer beleza, aqui também não.
A lua só é bonita no miradouro…
Lá, onde sonhamos sem medo de sonhar. Lá onde tentamos descobrir o que fomos na outra vida… Uma estrela. Um pássaro. Uma lua. Ou a mensagem que deixamos voar e onde escrevemos: A lua só é bonita no miradouro.
Ela saboreou-o sôfrega. Ávida do seu prazer.
Espectadora do seu orgasmo.
Ele sorriu: queres casar comigo?
Ainda dizem que é difícil que um homem peça uma mulher em casamento. Será, com certeza, mais fácil se ficar Ela de joelhos.
“Voltou-se e olhou-o como se fosse pela última vez, como quem repete um gesto imemorialmente irremediável. No íntimo, preferia não tê-lo feito; mas ao chegar à porta sentiu que nada poderia evitar a reincidência daquela cena tantas vezes contada na história do amor, que é história do mundo.
Finalmente choveu.
Ontem disse: Adoro ouvir a chuva a bater no carro.
Neste momento apenas sinto como destesto ouvir a chuva a bater no carro.