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o meu diário

Esta manhã…

Esta manhã a professora do G. chamou-me para vermos o ditado enorme que fizeram ontem. Só um erro – esqueceu-me do acento no Zé. A professora do G. garante-me que temos um rapaz de letras. Eu garanto-lhe que temos um Billy Elliot. As nossas noites são passadas entre o dvd do west side story e o cd do west side story. Coreografias perfeitas. Eu já consegui garantir o estatuto de espectadora permanente mas a minha mãe não se safa de participar nos infinitos teatros. Esta manhã enquanto repetiamos o nosso caminho-de-todos-os-dias pensava na sorte que tenho. Porque tenho um filho feliz. Porque tenho um filho que não se cala. Porque tenho um filho que cheira a bolos e me enche de mimo. Porque tenho um pequenino Billy Eliot.
Esta manhã pensei que o professor de yoga tem razão e que abrir o peito aumenta a capacidade de apaixonarmos. Esta manhã – enquanto passava os dedos no cabelo do meu filho porque lá em casa ninguém se penteia – pensava que não quero morrer-de-amor. Esta manhã, depois de deixar o meu G. sentado na primeira fila, depois de voltar atrás porque adivinhei que ele tinha frio e fui vestir-lhe o casaco, pensei que quero viver-de-amor. Quero dar a mão. Quero dar beijos na boca.

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os meus caracteres.

Os meus caracteres perdem-se entre o sono profundo no sofá cor-de-chocolate na rua do monopólio e os despertares ternurentos com mãos minúsculas que cheiram-a-doces. Os meus caracteres ficaram perdidos no Paraíso porque a janela ficou aberta sobre a imensidão de um vale muito escuro e os espanhóis [felizmente] estavam a dormir e não me avisaram. Os meus caracteres baralham-se entre as frases infinitas do meu filho. Imploro-lhe por silêncio mas os caracteres não têm tempo para se recompor. Já posso falar? Os meus caracteres andam a flutuar na felicidade-assustadoramente-fácil. E nos dias difíceis os caracteres fazem birras, pedem mimo e desaparecem.
Mas eu ando atrás deles para os organizar com sentido e formar frases capazes de dizer tudo o que sinto.

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